Cocorico ! Poésie




Poésie, Régions

Milly ou la terre natale ?

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  • A A A
  • Pourquoi le prononcer ce nom de la patrie?
    Dans son brillant exil mon coeur en a frémi;
    Il résonne de loin dans mon âme attendrie,
    Comme les pas connus ou la voix d’un ami.

    Montagnes que voilait le brouillard de l’automne,
    Vallons que tapissait le givre du matin,
    Saules dont l’émondeur effeuillait la couronne,
    Vieilles tours que le soir dorait dans le lointain,

    Murs noircis par les ans, coteaux, sentier rapide,
    Fontaine où les pasteurs accroupis tour à tour
    Attendaient goutte à goutte une eau rare et limpide,
    Et, leur urne à la main, s’entretenaient du jour,

    Chaumière où du foyer étincelait la flamme,
    Toit que le pèlerin aimait à voir fumer,
    Objets inanimés, avez-vous donc une âme
    Qui s’attache à notre âme et la force d’aime ?

    (…)

    (Alphonse de Lamartine, Milly ou la terre natale)


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    Poésie, Voyage en France

    L’albatros, de Charles Baudelaire ?

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  • A A A
  • Souvent, pour s’amuser, les hommes d’équipage
    Prennent des albatros, vastes oiseaux des mers,
    Qui suivent, indolents compagnons de voyage,
    Le navire glissant sur les gouffres amers.

    A peine les ont-ils déposés sur les planches,
    Que ces rois de l’azur, maladroits et honteux,
    Laissent piteusement leurs grandes ailes blanches
    Comme des avirons traîner à côté d’eux.

    Ce voyageur ailé, comme il est gauche et veule !
    Lui, naguère si beau, qu’il est comique et laid !
    L’un agace son bec avec un brûle-gueule,
    L’autre mime, en boitant, l’infirme qui volait !

    Le Poète est semblable au prince des nuées
    Qui hante la tempête et se rit de l’archer ;
    Exilé sur le sol au milieu des huées,
    Ses ailes de géant l’empêchent de marcher.

    (Les Fleurs du Mal)


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    Poésie

    Je suis enragé. J’aime

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  • A A A
  • Je suis enragé. J’aime et je suis un vieux fou.
    - Grand-père ? – Quoi ? – je veux m’en aller. – Aller où ?
    - Où je voudrai. – C’est bien. – Je veux sortir, grand-père.
    - Sortons. – Grand-père ? – Quoi ? – Pleuvra-t-il ? – Non, j’espère.
    Je veux qu’il pleuve, moi. – Pourquoi ? – Pour faire un peu
    Pousser mon haricot dans mon jardin. – C’est Dieu
    Qui fait la pluie. – Eh bien, je veux que Dieu la fasse.
    - Tu veux ! tu veux ! – Grand-père ? – Eh bien quoi ? – Si je casse
    Mon joujou, le bon Dieu ne peut pas m’empêcher.
    C’est donc moi le plus fort. – Parlons sans nous fâcher.
    - Je ne me fâche pas. je veux qu’il pleuve. – Ecoute.
    Je te donne raison. – Il va pleuvoir ? – Sans doute.
    Viens, prenons l’arrosoir du jardinier jacquot,
    Et nous ferons pleuvoir. – Où ? – Sur ton haricot.

    (Victor Hugo)


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    Poésie, Sélection

    La Jeune Tarentine

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  • A A A
  • Pleurez, doux alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés,
    Oiseaux chers à Thétis, doux alcyons, pleurez !

    Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !
    Un vaisseau la portait aux bords de Camarine :
    Là, l’hymen, les chansons, les flûtes, lentement
    Devaient la reconduire au seuil de son amant.
    Une clef vigilante a, pour cette journée,
    Dans le cèdre enfermé sa robe d’hyménée,
    Et l’or dont au festin ses bras seraient parés,
    Et pour ses blonds cheveux les parfums préparés.
    Mais, seule sur la proue, invoquant les étoiles,
    Le vent impétueux qui soufflait dans les voiles
    L’enveloppe ; étonnée et loin des matelots,
    Elle crie, elle tombe, elle est au sein des flots.
    Elle est au sein des flots, la jeune Tarentine !
    Son beau corps a roulé sous la vague marine.
    Thétis, les yeux en pleurs, dans le creux d’un rocher,
    Aux monstres dévorants eut soin de le cacher.
    Par ses ordres bientôt les belles Néréides
    L’élèvent au-dessus des demeures humides,
    Le portent au rivage, et dans ce monument
    L’ont au cap du Zéphyr déposé mollement ;
    Puis de loin, à grands cris appelant leurs compagnes,
    Et les nymphes des bois, des sources, des montagnes,
    Toutes, frappant leur sein et traînant un long deuil,
    Répétèrent, hélas ! autour de son cercueil :
    « Hélas ! chez ton amant tu n’es point ramenée ;
    Tu n’as point revêtu ta robe d’hyménée ;
    L’or autour de tes bras n’a point serré de nœuds;
    Les doux parfums n’ont point coulé sur tes cheveux. »

    (André Chénier, Bucoliques. Idylles et fragments d’idylles)
    (Photo: La Jeune Tarentine de Pierre-Alexandre Schoenewerk, au musée d’Orsay)


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    Poésie, Régions

    Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage…

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  • A A A
  • Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage,
    Ou comme cestuy là qui conquit la toison,
    Et puis est retourné, plein d’usage et raison,
    Vivre entre ses parents le reste de son âge !

    Quand revoiray-je, hélas, de mon petit village
    Fumer la cheminée, et en quelle saison,
    Revoiray-je le clos de ma pauvre maison,
    Qui m’est une province, et beaucoup d’avantage ?

    Plus me plaist le séjour qu’ont basty mes ayeux,
    Que des palais Romains le front audacieux,
    Plus que le marbre dur me plaist l’ardoise fine,

    Plus mon Loyre Gaulois, que le Tybre Latin,
    Plus mon petit Lyré, que le mont Palatin,
    Et plus que l’air marin la doulceur Angevine.

    (Joachim du Bellay, Les Regrets, XXXI)


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